Smoren
In Chaotic Existence
Он пришел на перекресток рано утром. Холодный предрассветный ветер сгонял с лица пелену бессонной ночи, вымывал из головы ворохи строк, гамм, вечно спешащих куда-то мыслей и прочей шелухи, что навела свой бардак в его голове и была застигнута врасплох неожиданным решением.

На перекресток. Сейчас. Вперед. Два поворота направо. Один пропустить. Налево. Направо. Пропустить три – и ты на месте. Из любой точки мира, где есть дорога. Есть асфальт – будет тебе и перекресток. Так сказал тот самый чудак из стародавнего сна, что вдруг вспомнился посреди полуночной пытки послушной гитары, когда пальцы нашли новое больное место на очередном удачном риффе.

Асфальт нашелся под ногами, которые бескомпромиссно выносили его на перекресток. Город вроде бы был вокруг минуту назад – а тут вдруг пустырь, старое дерево и все тот же утренний ветер. Голова то ли прояснялась, то ли вовсе теряла способность соображать... На спине весьма кстати оказалась гитара. Мерзнуть без музыки дольше нескольких минут не хотелось. Пара аккордов. Пауза. Бенд. Слайд-даун. Триольный переход... Тот самый рифф.

– Аа. Пришел-таки! – прервал его бархатно-низкий и явно очень довольный голос.

Я поднял глаза и сразу узнал его. Что-то в этом лице было одновременно отталкивающим и притягательным. Как всегда.

– Надо же, даже не верится, что ты снова нашел ключ к этому месту. Думал, мы давно тебя потеряли.

На мгновение я растерялся, но воспоминания нахлынули штормом, переплетая очертания перекрестка с тысячами дорог, что вкраплялись в него с четырех сторон многомерной плеядой, проявляясь время от времени по недоступным пониманию правилам.

– Вижу – помнишь. Дежурный вопрос: душу продать не желаешь?
– Зря тратишь время. Дьявольские таланты подождут, а вдохновение можно получить вполне себе бесплатно. За тем сюда и прихожу. Так что я, пожалуй, окунусь.
– Ну что ж, дерзай! До встречи, – мой собеседник сыскрил ехидную гримасу.

Я вышел на середину перекрестка, дождался очередного заснувшего за рулем водителя. Боль – обязательный аспект бесплатной ознакомительной версии.

...Ночь. Питер. Явно. Мост какой-то. И чувак стоит на нем со скрипкой. Играет. Играет до того чудесно, что сама Нева радуется. И хочется плыть вместе с ней, уносящей по течению звук вместе с ночным ветром. Но надо удержаться в ушах слушателя как можно дольше – иначе не дослушать, не сохранить, не запомнить этот чарующий поток, сводящий с ума даже реку. Буквально бесконечность впаивается в обалдевшее сознание, в то время как чьи-то глаза порождают в нем образ безумного музыканта-лунатика, что с плотно закрытыми глазами играет свою непревзойденную мелодию. Ах, дослушать бы до конца... Это голос. Диктует новый адрес...

***

Пробуждение было тяжким и болезненным. "Теперь скрипка. Автор, ты серьезно?" – подумал он, приходя в себя.


@темы: Стихи, проза, Городские сказки